moi.

Una mano scivola lenta sulla sua pelle, dalla spalla al braccio. Una carezza.
Le unghie nella carne, violano la pelle. Dolcezza o sofferenza, l'eterno dilemma.
Quella mano, quei graffi. Gli occhi bagnati, lo sguardo così perso. La bocca così rossa...come il viso, come le mani. Come il sangue che le scorre dentro e che lei non sente più.
La crisi, sempre li, sempre con te. Quel dolore così caldo e forte da impedirti di respirare e vivere. No, non offritemi aiuto. Una malattia, un tunnel. E quello che le fa più male non è il provarci ma il non riuscirci. No, non voglio aiuto. Voglio uscire da me stessa. Voglio tornare a guardare lo specchio e pensare "sono io e sto bene".

Vernice nera cola su di me. Così densa, così fredda e pesante. Vorrei fare una doccia e non uscirne più. Vorrei lavare via me stessa dalla mia anima. Non sto bene, mi dispiace.